Бумаги помятый листок...
Тридцать лет...Как бумаги помятый листок..
На нём жизнь...Читаю свою между строк...
Не понять...Что в ней так, я коряво писал...
Листом с ветки... Сорвался мой идеал..
Было место...Ведь у каждого в ней своё...
Храму, чести... Теперь кружит - вороньё...
Всё меняется... И постоянного нет...
Только вера...Надёжный в завтрашнем свет....
Переосмыслить... Видимо пересмотреть...
Нужно мне...Уныние преодолеть...
Только снова...Я строчку коряво пишу...
Опять душу...До нуля опустошу...
