Прощальное письмо.

Брат мой, пишу тебе прощальное письмо,
Хочу сказать о том, о чем бы в жизни прокричал.
Ты знаешь, жизнью мне открытое окно,
Вдруг указало мне на бухту, на причал.

Братуха, знай, что настоящий враг,
Не человек, не ты сам, это лишь слова.
А настоящий демон - это рак,
Который губит мою душу в тридцать два.

Я умираю и сейчас, почувствуй это,
И сердце, и дыхание - всё молчит.
Лишь капля, капля маленького Света,
Меня уводит за собой, влачит.

Братан, не солнце я люблю бездумно,
Люблю я девушку, ту самую, мою.
Светлана, Света, как же это глупо,
В последний, может, раз я для нее пою.

Она не знает, она убеждена, что свадьба будет,
Какая свадьба? Сейчас я будто мертв!
И утро каждое с этой мыслью меня будит,
Нет, Света, я никак не чёрств!

Душа моя жива, но просто холодок внутри,
А ты так жмешься всё ко мне, не описать!
Ты стоишь сотню, даже тысячу "Прости!"
Не знаю, как тебе всё рассказать?!

Брат, я знаю, что нагрузка на тебя - несправедлива!
Но я всё жду, что ты, как раньше, дашь совет.
Я знаю, не пройдешь ты просто мимо,
Но не пришлешь ты мне ответ!

Прости, я помню, схоронили,
Не спас тебя от пули, не успел.
Тебя семью нашей всей молили,
Чтоб ты всех помнил нас, любил, радел.

Братан, смотрю я на "тебя" и вижу,
Тебе на фото этом - двадцать два.
Жизнь за тебя, за смерть твою, я люто ненавижу!
На языке - все наболевшие слова.

Ну что, моя судьба свелась к тому же,
И не печалься, скоро встретимся, братан!
И даже слезы ни к чему уже,
А ты готовься лучше, встречай меня скорее там!