Пошлое стихотворение

Среда сегодня,

День обычный.

Но, как-то

Жутко на душе.

Она согнулась

В ключ скрипичный,

Луна,как сладкое буше.

Дымится алчно сигарета,

На самолюбии держась

В такой же дымке,

Может где-то

Безжалостно порвалась связь!