***
* * *
С потрёпанной книжки
В меня, смотрел поэт.
Глаза его печальны,
Он старше моих лет.
И, напряжений боле,
Я вынести, не смог.
Прошу: “Поменьше боли!
По водянистей слог.”
Ты, открываешь тайны,
Светило, дней шальных.
Душевные окрайны, -
Красоты рифм и лир.
И я, не восторгаюсь!
Я просто, говорю:
“Поэты – это люди,
Которых я, – ЛЮБЛЮ!”
AuRuM (21.02.17)
