Поэтический зуд...

Просыпаюсь, вот те на,-

Что-то чешется спина…

Неужели,-  то клопы

Повылазили из тьмы

 

И по телу побежали

Ища, где б меня ужалить

Пригляделся, нет же, нет -

Это чешется поэт,

 

Что во мне всю эту ночь,

Сон пытаясь превозмочь,

Лез из тела не спеша,

Что б не видела Душа,

 

Чтоб её опередить

И скорей стих настрочить

Ибо,  дух соревнованья,

Он не дремлет на диване,

 

А украдкой тихо бдит,

Смотрит, кто из них не спит,

То ли тот, который Тело,

Что строчит стишата смело

 

То ли тот, при ком Душа,

Излагает не спеша

Дум высокое стремленье

В философском направленьи

 

В общем, эта кутерьма

Вновь меня лишила сна,

Завтра, чтобы крепко спать,

Буду вынужден «принять»

 

Чтоб залить пожар Души

И не стряпать эти вирши,

А спокойно, наконец…

Дела оседлать венец!

 

Нет, опять упал с венца,

Мысли не видать конца

Она всё стихи строчи́т,

Сама с собою говорит…

 

О чём базар тот - не пойму

Возьму-ка лучше я суму

И отправлюсь погулять

Всё, ушёл, ядрёна мать!!!

 

                    05.02.2015