не того

я прожил много жизней,

четыре или пять,

и срок прощальной тризне

пришла пора встречать...

четыре без начала

и восемь без конца...

судьба меня качала

в разлуке от отца,

и было очень больно

порою оттого...

я и сейчас невольно

немного не того...

я засыпаю утром

и просыпаюсь в ночь,

за стенкой плачет будто

некормленная дочь,

как будто бы ругает

меня мой белый дед,

колотит в дверь руками:

"опять ты не одет"...

уткнусь глазами в стенку,

увижу, как в кино,

исчезнувшую Ленку

и красное вино...

на потолка экране -

растерянная мать,

моей душевной ране

ей надо сострадать,

но я ещё в постели

на временной земле,

ещё поют метели

о мартовском тепле,

ещё я умираю

и, стало быть, я жив,

и на дороге к раю

ещё мой взор дрожит