Словно в плед из стекловаты...
Он цветов не дарит мне,
Может это и не нужно,
И в прогорклой белизне
Города, сейчас простужно.
Он не пишет мне стихов,
И моих он не читает,
Он молчит, и ворох слов,
Мною сказанных, сгорает.
Вяжет из полночных снов
Длинный шарф седая Мара.
Он конечно не готов
Знать, о чем мне нашептала,
Словно в плед из стекловаты,
Обернув в свой вязкий бред.
Мара знает, в мире нашем,
Одиночеством окрашенном,
Нашим душам пары нет.
Все пустые, так же как и полные,
Пыжимся, ошибка на ошибке,
Себялюбие, как в лаве переполненной,
Растекается по чувства почве зыбкой.
Да и те, кто изверженью не подвержены,
Все равно надеются на парность,
Жаль, но все вы будете повержены,
Вновь вдохнув судьбы тоталитарность...
Он опять не дарит мне цветов,
Мама, с самого утра, твердит, что ужас!
Вьется нить, сплетаема из слов,
Слышу шопот, он тебе не нужен...
