Словно в плед из стекловаты...

Он цветов не дарит мне,

Может это и не нужно,

И в прогорклой белизне

Города, сейчас простужно.

 

Он не пишет мне стихов,

И моих он не читает,

Он молчит, и ворох слов,

Мною сказанных, сгорает.

 

Вяжет из полночных снов

Длинный шарф седая Мара.

Он конечно не готов

Знать, о чем мне нашептала,

Словно в плед из стекловаты,

Обернув в свой вязкий бред.

Мара знает, в мире нашем,

Одиночеством окрашенном,

Нашим душам пары нет.

 

Все пустые, так же как и полные,

Пыжимся, ошибка на ошибке,

Себялюбие, как в лаве переполненной,

Растекается по чувства почве зыбкой.

 

Да и те, кто изверженью не подвержены,

Все равно надеются на парность,

Жаль, но все вы будете повержены,

Вновь вдохнув судьбы тоталитарность...

 

Он опять не дарит мне цветов,

Мама, с самого утра, твердит, что ужас!

Вьется нить, сплетаема из слов,

Слышу шопот, он тебе не нужен...