Максим.

Максим.

Аудиозапись

Максим и близок также, как далек —
не горечь... сожаление, упрек?
Из толщи лет, веков, прошедших жизней
полунамеком, полувздохом зиждет?
Так свет встающий цедит молоко
из вымени недремлющего свода,
в рубахе домотканой, босиком,
зевая и крестясь,
потом...
восходит.
 
Максим во мне похоже, но не так —
вот отголоском бродит где-то там —
глубоко — повторяется беззвучно...
Вот — в звуках, возродясь, ногами сучит,
как в духе —
новый, чистый человек,
всходящий на поверку с сожаленьем
о горьких: дольных, близких — обо всех,
месивших ту же грязь
во искупленье.
 
Я помню памяти /своей ли, нет?/
упреки, обжигавший стопы снег,
упавший раньше времени, невольно
необходимостью отвлечь от боли,
неясных сожалений и тоски,
сжимающей пещерный вход предсердья
в тяжелые, железные тиски
внезапной мыслью: жизнь — движенье к смерти.
 
Максим, я помню все и не могу
припомнить — расплываются, бегут
сюжеты многоцветьем прошлых жизней,
картинки распадаются, подвижны.
Вот догоняю, вот зову: Максим —
и разворачиваю — лица, лица:
одно плывет, сменяется другим...
Твоим? Не знаю, жду, что прояснится.