Сжигая свечи и секунды,
Ты понимаешь: «жизнь не шик»,
Она – метели, голод, бунты,
И не прекрасен её лик…
Ты каждый день бежишь от гнёта
Дефектов внутреннего «Я»,
Упорно прячется свобода
В банальных рамках бытия!

И не стрела Амура в сердце:
Заноза боли глубоко,
Не в соли дело и не в перце,
А в том, где блюдо… Нет его!
И отыскать еду не просто,
Хоть и худеешь на глазах,
Стакан с водой и речи тоста:
«За смерть, что тикает в часах…»