Настоящее

Стекла запотели на окнах.

Очень душно. Жарко. Томно.

Рука запуталась в лохмах.

В стол стремится взгляд. Ровно.

 

Слезы страха на бумаге,

Спина вся мокрая от пота.

Слишком много здесь влаги.

К горлу подступает рвота.

 

Тремор вернулся в руки.

Не держат пальцы карандаш.

А я пишу, и пишу я от скуки.

Ведь мое творчество, лишь блажь.