Настоящее
Стекла запотели на окнах.
Очень душно. Жарко. Томно.
Рука запуталась в лохмах.
В стол стремится взгляд. Ровно.
Слезы страха на бумаге,
Спина вся мокрая от пота.
Слишком много здесь влаги.
К горлу подступает рвота.
Тремор вернулся в руки.
Не держат пальцы карандаш.
А я пишу, и пишу я от скуки.
Ведь мое творчество, лишь блажь.
