Сто восемьдесят лет
Сто восемьдесят лет
Как закатилось поэзии солнце
Сто восемьдесят лет...
А луч все проходит в оконце
Искупался в крови багряный закат
Нелепая пуля, выстрел в живот
И пошла жизнь поэта на спад и на спад
Но гений в поэтах и дальше живет
Он взрастил уже свое семя
И не прольет Анчар свой проклятый яд
И слово Пророка звучит скозь долгое время
Все так же глаголом сжигая сердца
Пред Арагвой мы свою нашли любовь
И сердце наше забилось вновь
И любит снова оттого, быть может
Что не любить уже не может
В золото свой вы окрасили век
Поэзию вашу не забыл человек
И вдохновленный вашим величием
Сам стихи стал писать с отличием
Другие пророки понесли ваше слово
И русский язык вы создали снова
В память же выстрелим из поэзии пушки
Спасибо за все, Александр Сергеевич
Пушкин
