Сто восемьдесят лет

Сто восемьдесят лет

Как закатилось поэзии солнце

Сто восемьдесят лет...

А луч все проходит в оконце

 

Искупался в крови багряный закат

Нелепая пуля, выстрел в живот

И пошла жизнь поэта на спад и на спад

Но гений в поэтах и дальше живет

 

Он взрастил уже свое семя

И не прольет Анчар свой проклятый яд

И слово Пророка звучит скозь долгое время

Все так же глаголом сжигая сердца

 

Пред Арагвой мы свою нашли любовь

И сердце наше забилось вновь

И любит снова оттого, быть может

Что не любить уже не может

 

В золото свой вы окрасили век

Поэзию вашу не забыл человек

И вдохновленный вашим величием

Сам стихи стал писать с отличием

 

Другие пророки понесли ваше слово

И русский язык вы создали снова

В память же выстрелим из поэзии пушки

Спасибо за все, Александр Сергеевич

Пушкин