Постскриптум

Духота. И цветы на окнах

гибнут в несколько дней. Звонкий клёкот

птиц вдали, раздражает. Локоть

ноет к буре. Выходит, - старость!?

В ней, должно быть, тянулся Набоков,

лишь носками земли касаясь,

ввысь, пытаясь взметнуть сачок

к облакам. Но слепился в пробах,

прислоняясь к искусству плечом.

 

Звуки, мною любимой, скрипки

нервно бьются в чердачную дверь.

(Чья-то дочь. Быть точнее, - две.)

Гром вдали - ставит мир на колени.

Боже, это и есть постскриптум,

в самой лучшем из проявлений?

Но, когда закрываешь глаза,

мне ль не помнить, что значило крикнуть

детским голосом: "Мама, гроза!"