Это — ты

Я всегда свободою гордилась,

Были крылья за моей спиной.

Но теперь, когда в тебя влюбилась,

Где мои свобода и покой?

 

Где мои блуждающие мысли

О случайности и о судьбе?

Всё, что я пишу теперь, — лишь письма,

Не отправленные никогда тебе.

 

Мои радости, мои печали,

Слёзы по ночам, улыбки и мечты

Не хочу, чтобы другие замечали:

Это о тебе, и это — ты.