лунный сонет
Серп умирающей луны.
Чуть виден. Тонкий-тонкий.
И две недели вой войны
не давит в перепонки.
Смотрю. Ловлю губами свет.
Миражный. Звонкий-звонкий.
За столько лет сонет не спет.
Заезжен и закомкан.
Почти не видно нить луча -
Фонарь уставший ярче.
Но потревожена душа
и стих сорвался - НАТЕ!
А через день коснется взгляда
Серп воскресающей луны...
