лунный сонет

Серп умирающей луны.

Чуть виден. Тонкий-тонкий.

И две недели вой войны

не давит в перепонки.

 

Смотрю. Ловлю губами свет.

Миражный. Звонкий-звонкий.

За столько лет сонет не спет.

Заезжен и закомкан.

 

Почти не видно нить луча -

Фонарь уставший ярче.

Но потревожена душа

и стих сорвался - НАТЕ!

 

А через день коснется взгляда

Серп воскресающей луны...