Гусарская Прощальная

Поди сюда! Сыграй, цыган,

на своей скрипочке:

что погибаю не от ран -

её улыбочки;

что чаши на столе стоят,

увы, не здравные

и каждый раз укорный взгляд -

вино отравное.

 

Что ветер за моим окном

о нас печалится,

что за моим сидят столом

друзья-товарищи;

что тёмной ночью не видать,

как чёрны вороны,

что время выпало нам, знать,

лихое, вздорное.

 

Что ждет нас с ночи до утра

забава смертная,

нас будет меньше, чем вчера,

к утру, наверное,

что конь копытом землю бьёт, -

на волю просится,

что между нами первый лёд

любовной осени.

 

Сыграй, цыган, последний раз

про сердце каменно,

что от её печальных глаз

душа изранена.

Соври, что ворон надо мной

уже не кружится,

что завтра я вернусь домой

попозже, к ужину.

 

Я верю, под одной звездой

когда-то встретимся.

Гуляй, гусар, цыган нам пой

До первой свечечки...

 

 

© Copyright: Лидия Кондратюк, 2015

Свидетельство о публикации №115123008062