ГОЛОС СЕРДЦА
Горизонт опоясала тьма –
Скрыты улицы, парки, дома…
Сон не первый кому-нибудь снится…
Только мне, хоть и выключен свет,
Вновь покоя душевного нет,
И опять, между прочим, не спится.
Снова сердце перечит уму
(Не хватает чего-то ему!)
Снова душу терзает, как деспот,
Снова ищет оно не покой
Тот, в котором находят покой
И своё настоящее место.
Всё ошибки лишь прожитых лет.
А покоя-то не было, нет.
Если б можно начать жизнь сначала!
Ведь по правде большой говоря,
И любили вот именно зря,
И не то, что хотелось, кончала.
И какою нелёгкой ценой!..
Но влечёт меня к цели иной,
Не к деталям, не к радиоделу,
А волнует, как прежде, стихи.
Пусть вначале они и плохи, -
И пишу ух совсем неумело.
На поверку выходит: года
Были трачены мной не туда –
Я диплому как будто не рада.
И, хоть совесть, как в детстве, чиста,
Но зовёт меня та же мечта –
Начинать, значит, заново надо.
А не поздно ли? Может быть, пусть
Продолжает сопутствовать грусть?
Может, так суждено уж судьбою?
Только сердцу того не внушишь.
Оно с разумом спорит: «Шалишь!
Ты не будешь довольна собою.
Не покой не приносит покой –
Так зачем же он нужен такой,
Без огня, без душевного жара?
(Ты опять недовольна судьбой!)
Но суровые годы тобой
Были прожиты вовсе недаром.
Так пиши мне о жизни, пиши!
Больше твёрдости, всё от души.
Что нужно для тревожного века,
Чтоб и стихи и твои напрямик,
Как хороший в пути проводник,
Повели за собой человека.
Декабрь 1960 год.
_____ _____ _____
Скрыты улицы, парки, дома…
Сон не первый кому-нибудь снится…
Только мне, хоть и выключен свет,
Вновь покоя душевного нет,
И опять, между прочим, не спится.
Снова сердце перечит уму
(Не хватает чего-то ему!)
Снова душу терзает, как деспот,
Снова ищет оно не покой
Тот, в котором находят покой
И своё настоящее место.
Всё ошибки лишь прожитых лет.
А покоя-то не было, нет.
Если б можно начать жизнь сначала!
Ведь по правде большой говоря,
И любили вот именно зря,
И не то, что хотелось, кончала.
И какою нелёгкой ценой!..
Но влечёт меня к цели иной,
Не к деталям, не к радиоделу,
А волнует, как прежде, стихи.
Пусть вначале они и плохи, -
И пишу ух совсем неумело.
На поверку выходит: года
Были трачены мной не туда –
Я диплому как будто не рада.
И, хоть совесть, как в детстве, чиста,
Но зовёт меня та же мечта –
Начинать, значит, заново надо.
А не поздно ли? Может быть, пусть
Продолжает сопутствовать грусть?
Может, так суждено уж судьбою?
Только сердцу того не внушишь.
Оно с разумом спорит: «Шалишь!
Ты не будешь довольна собою.
Не покой не приносит покой –
Так зачем же он нужен такой,
Без огня, без душевного жара?
(Ты опять недовольна судьбой!)
Но суровые годы тобой
Были прожиты вовсе недаром.
Так пиши мне о жизни, пиши!
Больше твёрдости, всё от души.
Что нужно для тревожного века,
Чтоб и стихи и твои напрямик,
Как хороший в пути проводник,
Повели за собой человека.
Декабрь 1960 год.
_____ _____ _____
