Проза

Мне не по душе зима. Не та зима, когда кругом белый пушистый снег, а лицо обжигает легкий мороз. Мне не по душе наша, калининградская зима. Слишком уж она серая, свинцовая. Конечно, и осенью, и весной у нас не хватает солнца. Небо покрыто сплошной безликой пеленой. Но осенний город всё-таки теплее. По крайней мере, золото деревьев оживляет угрюмый пейзаж, и даже пасмурные дни воспринимаются романтичнее. Зима же безжизненна. Вокруг лишь голые неприкаянные деревья и грязь. Безусловно, и в этом можно найти долю прекрасного. В угрюмости тоже есть своя прелесть. Но эти три месяца из двенадцати выглядят как белое пятно посреди разноцветной палитры. Всё безумно однообразно. Не сама жизнь, нет. Случается что-то новое, интересное, но душа как будто в спячке. Она спит вместе с природой, покоится среди туманности неба и тишины. Всё как будто замерло и уже никогда не оживёт. Бесконечная дорога вдоль замёрзшего озера. А впереди - лишь серый горизонт…