Тридцать седьмой. Из раннего
Тихо тикают ходики
Над журнальным столом,
Отзвучала мелодия
В давнем тридцать седьмом.
Поседели до времени,
В одночасье, виски…
Из погибшего семени
Не пробьются ростки.
Мёрзли вьюжными зимами,
Гибли в топях болот,
Коридорами длинными
Шли на свой эшафот.
Геноцидом измученный
Не сдавался народ.
И с надеждой на лучшее
Выжил он и живёт.
Инвалиды на паперти
Стонут до хрипоты,
Плачут вдовы и матери
Обнимая кресты.*
Тихо тикают ходики,
Пролетают года,
Эхом старой мелодии,
Что ушла навсегда.
*Если конечно они есть. У многих не осталось от родных и этого.
