Тридцать седьмой. Из раннего
Тихо тикают ходики
Над журнальным столом,
Отзвучала мелодия
В давнем тридцать седьмом.
Поседели до времени,
В одночасье, виски…
Из погибшего семени
Не пробьются ростки.
Мёрзли вьюжными зимами,
Гибли в топях болот,
Коридорами длинными
Шли на свой эшафот.
Геноцидом измученный
Не сдавался народ.
И с надеждой на лучшее
Выжил он и живёт.
Инвалиды на паперти
Стонут до хрипоты,
Плачут вдовы и матери
Обнимая кресты.*
Тихо тикают ходики,
Пролетают года,
Эхом старой мелодии,
Что ушла навсегда.
*Если конечно они есть. У многих не осталось от родных и этого.
Награды
Отзывы
Кудаев Сергей02.01.2021
Этого я у тебя не читал, Эд. Очень удивлен такому обстоятельству.
Достойно написано. Про войну так и надо: или писать настоящие стихи, или вообще не писать.
Панасенко Эдуард Юрьевич03.01.2021
Сергей, спасибо за отзыв. Но тут не про войну как бы, а про геноцид. Сталинские репрессии как бы, вот. А почему не читал, не знаю. Оно написано еще в начале девяностых. Я тогда совсем зелёным ещё был.
