Тридцать седьмой. Из раннего

Тихо тикают ходики

Над журнальным столом,

Отзвучала мелодия

В давнем тридцать седьмом.

Поседели до времени,

В одночасье, виски…

Из погибшего семени

Не пробьются ростки.

Мёрзли вьюжными зимами,

Гибли в топях болот,

Коридорами длинными

Шли на свой эшафот.

Геноцидом измученный

Не сдавался народ.

И с надеждой на лучшее

Выжил он и живёт.

Инвалиды на паперти

Стонут до хрипоты,

Плачут вдовы и матери

Обнимая кресты.*

Тихо тикают ходики,

Пролетают года,

Эхом старой мелодии,

Что ушла навсегда.

*Если конечно они есть. У многих не осталось от родных и этого.