Портрет.

Как хорошо, что не надо никуда идти, я вообще, домоседка по натуре…

Вечно куда-то спешишь, спешишь… Опаздываешь. То на работу, то в гости, то в дет.сад за ребёнком…

И это постоянное чувство вины: что-то не доделать, недоговорить, кому-то не то сказать..

Бр… Дома хорошо, тепло, всё понятно. Всё на своих местах.

Всегда завидовала домохозяйкам, чистенькие, ухоженные, спокойные - дом, дети, муж. Захотела, вышла сегодня на улицу, не захотела - не вышла. Мороз, там, или, допустим, ливень, а ты в своей квартире, носки вяжешь. Или сериал смотришь, хорошо!

Или вот, эти люди кругом! Толчея, в транспорте невозможно, все ругаются, на ноги давят, в бока толкают! Хамят ещё… Ужас!

Мне нагрубили как-то раз, так я домой пришла и заболела сразу, наверно, от обиды. Температура поднялась, горло саднит. Голос пропал в итоге.

Нет… Дома хорошо. Я теперь всегда дома… Скоро мои придут…

 

******

Дверь отворилась, и вошли мужчина с мальчиком, лет четырёх. В руках мальчик держал цветы. Папа раздел сына, разделся сам, прошёл на кухню и достал вазу. Налил воды, отнёс её в комнату и поставил к женскому портрету на столике.

- Ну, иди мамочке цветы поставь! – позвал он сына. Тот, замешкавшись в коридоре, прибежал и вставил в вазу четыре бордовые розы. – Я тебя люблю, мамочка – тихо сказал он и поцеловал портрет, перевязанный чёрной ленточкой.