Мой Вий

Мне стучатся каждый вечер,
Только я открыть боюсь.
Тянут жилы руки-клещи
В темень, только обернусь.

Подхожу я им по телу,
Много, ладно сохранён.
Вот они и налетели,
Огражусь от них огнём,

В круг я встану и молиться
С остановкой, чтоб вздохнуть.
Должен будет Вий явиться,
Чтобы шею мне свернуть,

Чтобы меньше человеком
Было воздухом дышать,
И его большие веки
Нечисть будет поднимать.

И увидит он, узнает,
Скажет: "Вот, где он! Лови!"
Не поможет ни писанье,
Ни зажённые огни.

А на утро, посредине,
Что осталось подберут.
Всё стучат, а водка стынет.
Я открою, пусть войдут.