Не плод воображения, а факт:
Она предстала взору спозаранок
Среди тряпья, железок и бумаг,
На куче битых, выброшенных банок.
Её ещё не видели грачи;
По ней ползла лишь божия коровка;
Да солнечные робкие лучи
Буханку хлеба гладили неловко.
А ведь давно ли колосом ржаным
Ей в звёздный час свой верилось счастливо?!..
И вот она, готовая, лежит –
Лежит нелепо, жутко, сиротливо.
Я мимо хлеба этого прошла –
Прошла как все, спешащие куда-то,
Но сжалась так встревожено душа,
Как будто я тут в чём-то виновата…
Иду по людным улицам опять
И ненароком вглядываюсь в лица,
Как будто в ком сумею угадать
Того, кто хлебу этому – убийца.
Кого кормила досыта страна,
Но кто не славил Родину делами.
Живой свидетель этому она –
Буханка хлеба! – в мусоре, на хламе.
Лежит, молчит – у встречных на виду,
Забывших цену истинного мира.
И мнится мне – не в карточном году! –
Что это – не взорвавшаяся мина…
Так не пора ль задуматься бы нам
И всем прозреть от вывода простого:
Кто хлеб сегодня выбросил на хлам,
Тот завтра может выстрелить в любого. 
                                                                 Февраль 1987год
     _____          _____          _____