Улица

Надоевшие дома и свет из окон,

Люди разные, но как один похожи,

Молчаливы, как завёрнутые в кокон,

И готовятся открыться для прохожих.

Я иду до боли ледяной дорогой,

Мысли повторяются и, словно током,

Ударяют в душу, повстречав тревогу

И пытаясь выйти мне лишь боком.

Занавес, теперь закрыта дверь входная,

Я один стою в излюбленной квартире.

Здесь легко дышать и, ничего не зная,

Проживать, как будто в выдуманном мире.