УТРЕННЕЕ

20 сентября 2011.

 

Утро с крыши стекает росою,

половинкою Морзе стуча.

Запрокинулось небо косое.

Горизонт, как топор палача.

 

Подставляю немытую шею.

Лучший способ излечивать боль.

Хррясь! И нет головы вместе с нею.

И ты, в общем, почти что король.

 

Неба ровная синяя плоскость,

словно вымыта с мылом, чиста.

Под окном полосатый Матроскин

распевает романс. Неспроста.

 

Я бы тоже пел дамам романсы,

обо всём, кроме страсти, забыв...

Но нужны к тем романсам – финансы,

чтоб шуршали нехитрый мотив.

 

А без них - остаётся лишь, мудро

подытожить былые грехи...

Бабье лето. Осеннего утра

тишина навевает стихи.