Настанет тот день

Бездарной поэзии писарь блестящий,
Я мысли свои излагаю в письме
К Тебе, Даме Сердца моей настоящей,
И вспомню их в муках на смертном одре.   Я был слишком чёрствый, вальяжный бездельник,
И будней менялась своя череда.
Теперь же не знаю, сейчас понедельник,
Декабрь, февраль или всё же среда.   Я в зеркало зрю и не вижу причины
Тебе присмотреться ко мне хоть едва:
В чертах моих нет ни обличья мужчины,
Ни радости жизни - в них юность мертва.   Но что я в Тебе полюбил безответно?
Краса, или живость то, иль доброта?
Ответить пытался себе, но всё тщетно:
Загадка Ты, тайна и вся мне мила.   Любить не умел, не умею поныне,
Лишь строки вот эти творю средь ночей.
Мне бремя сие горше листьев полыни,
Но спать не даёт блеск прекрасных очей.   Я вижу всегда их, лишь веки закрою
И в сон провалиться пытаюсь стремглав,
Но заняты мысли мои лишь Тобою,
Их шум занимает все девять октав.   Настанет тот день, и меня Ты полюбишь.
У гроба, власы поправляя рукой,
Склонившись, Ты нежно лоб хладный пригубишь,
Быть может, обрызгаешь страстной слезой.   "Покойник любил, и любил безответно,
Поэзию портил страданьем своим,
Но Пассии имя осталось секретно" -
Расскажет надгробье прохожим иным.