Когда поток листов измятых

Наполнит день пустой работой

И крест поставишь на распятых,

Не свежих мыслях, без охоты,

Стираешь память словно в коме,

А новый лист на стол приколот,

Предавшись чувственной истоме,

От строчек вновь повеет холод -

Крестом пометишь день прошедший,

Уснув в постели эмбрионом,

Бессмысленный и заболевший

Проводишь в утро день с поклоном.

Отзывы

Понравилось, ХОРОШО !!!

А мне постоянно не нравится то, что пишу-пере-снова-пишу :-)

Это так и должно быть в творчестве. Хорошая мысля всегда приходит опосля. :-)