Извлечение
Вновь и вновь я стою
на краю, на краю
той — своей высоты или нерва:
очень нужно светить,
очень нужно творить,
но бесплодна фантазия — стерва.
И не пляшет строка
в голове дурака,
и на лист не ложится со слогом.
Просто где-то внутри:
раз-два-три,
раз-два-три
тихо бьётся об кость
монологом.
Мне бы взять — отпустить,
не страдать, не тужить
и оставить попытки открыться.
Либо сплюнуть во вне —
в тишину, в тишине.
Вдруг, оно сможет там пригодиться.
Но крути, не крути —
нет иного пути.
Невозможно прилечь и отвлечься,
чтобы стих сам собой —
ни башкой, ни рукой
изобрёл себе способ
извлечься.
