Про птичек
Просыпаюсь я рано. Чуть свет.
На лицо одеваю улыбку.
Ставлю чайник. Шлю птицам привет,
За окном что летают так шибко.
И февраль им, видать, нипочём!
Их помёт - на моём капоте,
И, наверное, жить им не в лом,
И с утра - на высокой петь ноте…
Ну а я… А что я? Мне бы спать…
И чтоб шея моя не болела.
Не умею как птица летать…
Крылья есть. А летать… Не умею...
