ПИСЬМО

П И С Ь М О
               
Листок тетради…
Синие чернила
     как будто шепчут бережно:
«Мой милый!
    Ты виноват.
         Во всём…
Но я не лгу:
     я без тебя и часу не могу.
Довольно с нас невысказанной муки
     за годы злой,
          немыслимой разлуки…
Ты понял всё, что было?..
    Осознал?.. –
         Так приезжай!.. –
               Я выйду на вокзал.
Я разрешаю.
     Навсегда.
          Навек.
               До скорой встречи!» –
                    С подписью привет.
И вот судьба заклеена в конверт.
Теперь совсем немногое осталось:
     переборов тревожную усталость,
          до ящика почтового дойти,
               сказать письму:
                    «Счастливого пути!»
Совсем немного –
     выйти за порог,
          на перекрёстке уличных дорог
               свернуть в одну из улиц,
                    к горсовету –
                         там ящик есть…
И вот уже одета,
     с письмом,
          у всех прохожих на виду,
               я переулком медленно иду.
Кивну соседке новой, молодой,
     несущей вёдра полные с водой.
Подумаю,
     что – к счастью,
          повезёт!
              Какие вёдра полные несёт!..
Взгляну вокруг на окна и ворота –
     вот-вот мне нужный угол поворота,
          там – напрямик,
               и кончится мой путь.
И к ящику – лишь руку протянуть.
Уже шаги последние под ветром,
     минуты две…
          Но главное – не в этом… –
Ты бросишь всё:
     квартиру и семью,
          чтоб руку сжать горячую мою,
               чтоб через все года и расстоянья
                    спешить на…
                         невозможное свиданье.
Где,
     как во сне,
          сказать мне,
               как невесте:
«Прости!
     Забудь про всё!..
          Сейчас – мы вместе!»…
Всё будет так –
     я вижу это зримо.
          И – от тебя! –
               иду поспешно…
                    мимо.
И вновь судьба разрозненной осталась…
И я,
     с тобой не встретившись,
          рассталась…
Бреду бесцельно,
     напрочь,
          в никуда,
               опустошённо,
                    словно…
                         из суда,
где я не я –
     судья и прокурор! –
          сама себе свершила приговор.
И красный свет,
     как чёрную кайму,
          зажгла ему –
               запретному письму.
Но в толк наивно не возьму:
     навстречу –
          вёдра полные…
               К чему?
                                                        1960г.
     _____     _____     _____