Прости

Прости

 

Прощенье, вот исток неутолимый.

И лишь прощенный прав других прощать.

Жизнь – та дорога, где проходишь мимо,

или идёшь, чтоб оступившихся поднять.

 

Иду, а позади мой шлейф неизмеримый:

грехов, грешков, поступков тёмных рать.

Иду, а только взгляд поднять нет силы,

ведь за такое можно не прощать.

 

Вот разошёлся с встречным. Глаз не поднял.

И волен думать: он не лучше, чем и я.

Ведь может на меня он сам не смотрит

и так же дальше, сгорбив спину, иду я.

 

Боюсь во взгляде встречном увидать презренье,

а состраданье многим хуже и того.

Прощенье не презент на день рожденья.

Прощенье – труд двоих, не одного.

 

Мне хочется услышать: «Ты достоин».

Не знаю, что мне сделать для того?

Пускай пока один я в поле воин,

но я дождусь, я выстою до часа своего!