Прости
Прости
Прощенье, вот исток неутолимый.
И лишь прощенный прав других прощать.
Жизнь – та дорога, где проходишь мимо,
или идёшь, чтоб оступившихся поднять.
Иду, а позади мой шлейф неизмеримый:
грехов, грешков, поступков тёмных рать.
Иду, а только взгляд поднять нет силы,
ведь за такое можно не прощать.
Вот разошёлся с встречным. Глаз не поднял.
И волен думать: он не лучше, чем и я.
Ведь может на меня он сам не смотрит
и так же дальше, сгорбив спину, иду я.
Боюсь во взгляде встречном увидать презренье,
а состраданье многим хуже и того.
Прощенье не презент на день рожденья.
Прощенье – труд двоих, не одного.
Мне хочется услышать: «Ты достоин».
Не знаю, что мне сделать для того?
Пускай пока один я в поле воин,
но я дождусь, я выстою до часа своего!
