Книга

На столе лежит книга закрытая,
Даже обложка видна не совсем...
Словно плод запретный,
Манит обличьем своим, но зачем?
Так откройся же ты прекрасная!
Неужто внутри правда опасная?
Что угасит влеченье к тебе?
В дали от тебя сижу на трубе,
Хочу прочитать хоть страничку,
Хоть отрывочек жизни твоей...
Но как найти мне отмычку?
Мозг мой, думай быстрей!
Хочу обнять ее крепко...
Посмотреть бы лишь на форзац!
Верю, написан про меня абзац...
А она в душу скрепкой:
Не хочет к себе подпускать
И скалится, словно зверек...
Все же хочу прочитать!
Я вижу в ней огонек...
Наконец ты открылась!
Я глазами тебя прожигаю,
До безумия читая...
В душе моей поселилась.
Как? Про меня нет ни строчки?!
Наплевать! Ты все равно хороша!
Хоть логической нет цепочки,
Я все сижу над ней, не дыша...