Кувшинка

Мне не выплыть, не сбежать никогда

из неволи изумрудного плёса,

где прожаренная солнцем вода

поднимается туманом белёсым

 

и, обратно возвратившись дождём,

размывает почерневшую глину

берегов. Я в этих водах рождён

и останусь, берегами отринут.

 

О, мой омут, ты со мною жесток!

Как же мне в твоём плену надоело, -

сокрушался одинокий цветок

над тяжёлым и печальным уделом...

 

Почитатель деревенских красот

прекратил-таки кувшинки опеку:

Окунулся.

Вырвал.

Вылез.

Просох.

Нагляделся, да и выбросил в реку.