Кувшинка
Мне не выплыть, не сбежать никогда
из неволи изумрудного плёса,
где прожаренная солнцем вода
поднимается туманом белёсым
и, обратно возвратившись дождём,
размывает почерневшую глину
берегов. Я в этих водах рождён
и останусь, берегами отринут.
О, мой омут, ты со мною жесток!
Как же мне в твоём плену надоело, -
сокрушался одинокий цветок
над тяжёлым и печальным уделом...
Почитатель деревенских красот
прекратил-таки кувшинки опеку:
Окунулся.
Вырвал.
Вылез.
Просох.
Нагляделся, да и выбросил в реку.
