ЖИЗНЬ ПОЭТА
Жизнь Поэта... Она не усыпана розами
(может быть, на погост их ему принесут).
Путь - дорога трудна, вся изрыта вопросами...
На земле он не гость - в этом вся его суть.
Он на землю пришел (это ясно, как дважды два),
под позор и под плеть подставляя себя,
чтоб о каждом болеть, и любя, и скорбя,
чтоб его ореол стал молитвой за каждого.
Он в цепях, в кандалах, а душа не закована,
пусть суму и тюрьму доведётся знавать.
Он ребёнок в делах с головой бестолковою -
непонятно ему, перед кем виноват.
Он у всех на виду с обнаженными нервами
(этих тоненьких струн не касайтесь рукой)...
Не последним ведут под топор, но не первый он
поддаётся на бунт - не сливаясь с толпой.
Сколько в жизни дорог, но избрал он тернистую,
нежным сердцем - дитя, а стареет душой... -
он её не берёг, освященную, чистую,
долго бился в сетях, но до сути дошел.
Надо память беречь (он любим Мнемосиною),
пусть же сердце стучит всё больнее от лет.
Скосит времени меч, но магической силою
этот голос звучит - только где он, Поэт?
Берегите его, пока жив, пока мается,
ибо крест по судьбе и за нас всех несёт.
И дождей, и снегов, и свинца наглотается,
взяв мученья обет... Вот и всё.
