ЖИЗНЬ ПОЭТА

Жизнь Поэта... Она не усыпана розами

(может быть, на погост их ему принесут).

Путь - дорога трудна, вся изрыта вопросами...

На земле он не гость - в этом вся его суть.

Он на землю пришел (это ясно, как дважды два),

под позор и под плеть подставляя себя,

чтоб о каждом болеть, и любя, и скорбя,

чтоб его ореол стал молитвой за каждого.

Он в цепях, в кандалах, а душа не закована,

пусть суму и тюрьму доведётся знавать.

Он ребёнок в делах с головой бестолковою -

непонятно ему, перед кем виноват.

Он у всех на виду с обнаженными нервами

(этих тоненьких струн не касайтесь рукой)...

Не последним ведут под топор, но не первый он

поддаётся на бунт - не сливаясь с толпой.

Сколько в жизни дорог, но избрал он тернистую,

нежным сердцем - дитя, а стареет душой... -

он её не берёг, освященную, чистую,

долго бился в сетях, но до сути дошел.

Надо память беречь (он любим Мнемосиною),

пусть же сердце стучит всё больнее от лет.

Скосит времени меч, но магической силою

этот голос звучит - только где он, Поэт?

Берегите его, пока жив, пока мается,

ибо крест по судьбе и за нас всех несёт.

И дождей, и снегов, и свинца наглотается,

взяв мученья обет... Вот и всё.