Суп варила…

Столько лет терпеливо варила я свежий суп

Из корней лебеды и побегов чертополоха…

Доставала одну из надтреснутых ветхих ступ

И толкла в ней тоску свою пополам с горохом…

Собирала в охапку тревоги, обиды, ложь -

Измельчала, терзала, кромсала в сухую крошку…

И ладонью мешала летний внезапный дождь,

Не найдя для него десертной хрустальной ложки…

Вместо соли давила горчичный с кислинкой сок,

Добавляла крупицы вечной шершавой боли…

А за солнцем для чая ездила на восток,

И повидло варила впрок из цветов магнолий…

Сколько лет я училась стряпать меню судьбы…

Иногда получалось сладко, но чаще – пресно:

Не хватало волшебных специй и трав любых,

Не лепилось и не пеклось, как плохое тесто…

А когда подгорела каша из сорных круп

И салат надоел из яблок с сырой морковью,

Я решила испортить лёгкий вчерашний суп,

Покрошив в него часть души и заправив кровью…

Получилось весьма пикантно и горячо,

Набежала толпа отведать чужого сердца…

Замечательно ели – под водку и коньячок,

Но роптали, что слишком густо и много перца…

Я бы вылила в бездну этот нелепый суп

И сварила отраву из жестких корней полыни…

Только как отрубить покосившийся верный сук,

На котором ждёшь чуда, словно на гильотине…