Суп варила…
Столько лет терпеливо варила я свежий суп
Из корней лебеды и побегов чертополоха…
Доставала одну из надтреснутых ветхих ступ
И толкла в ней тоску свою пополам с горохом…
Собирала в охапку тревоги, обиды, ложь -
Измельчала, терзала, кромсала в сухую крошку…
И ладонью мешала летний внезапный дождь,
Не найдя для него десертной хрустальной ложки…
Вместо соли давила горчичный с кислинкой сок,
Добавляла крупицы вечной шершавой боли…
А за солнцем для чая ездила на восток,
И повидло варила впрок из цветов магнолий…
Сколько лет я училась стряпать меню судьбы…
Иногда получалось сладко, но чаще – пресно:
Не хватало волшебных специй и трав любых,
Не лепилось и не пеклось, как плохое тесто…
А когда подгорела каша из сорных круп
И салат надоел из яблок с сырой морковью,
Я решила испортить лёгкий вчерашний суп,
Покрошив в него часть души и заправив кровью…
Получилось весьма пикантно и горячо,
Набежала толпа отведать чужого сердца…
Замечательно ели – под водку и коньячок,
Но роптали, что слишком густо и много перца…
Я бы вылила в бездну этот нелепый суп
И сварила отраву из жестких корней полыни…
Только как отрубить покосившийся верный сук,
На котором ждёшь чуда, словно на гильотине…
