я подумаю об этом завтра

…комьями

средних размеров, средних веков

снег идет влево,

вправо и, прежде всего,

вверх. Думаю, что пора

поворачивать снегу вспять,

в небо. Пора прочитать,

что надиктовывал хаос вчера.

Музыка пахнет весенним песком,

цветающим ветром,

сыростью, несуществованием

снега. Можно ль унять

эту тактильную память,

этот плейлист

нажатием пальца, рукой,

сохранить в лицах,

переменить на другой

в зрительную,

перенести,

удалить ее?