К Гитаре

Ну хватит. Не хандри, моя хорошая !

И что с тобой стряслось с недавних пор ?

Мотивом тихим, словно тяжкой ношею,

Придавлен твой измученный аккорд.

 

И звуки странные, и мысли незнакомые…

О чём ты плачешь, думаешь о ком ?

Кого зовёшь своими переборами

Под свист январской вьюги за окном ?

 

Как домик карточный, мирок уютный рушится,

Захлестнутый взбесившейся струной.

Тебе бы глупых рук моих не слушаться,

Свой голос не подстраивать под мой…

 

Но, наделенные необъяснимой силою,

Слова, опутанные тонкой сетью нот,

И плачут, и зовут, и шепчут: «Милая !»,

Любуясь той, что в памяти живёт…

 

Мне страшно ! Перестань, моя хорошая !

Молчите, струны ! Бег стиха, замри !

Но поздно… В бездну ночи нами брошена

Баллада о рождении Любви.