Полслова

В каком ты интернете раскопала,

Что, мол, поэты умирают стоя?

Помилуй, разве только в этой позе

Внезапно может отказать нутро?

Поэты умирают как попало:

На нарах, под забором с перепоя,

На стульчаке, в сугробе на морозе,

В больнице и под поездом метро.

 

Ты говоришь: «Поэты пишут кровью».

Да полно, отчего же только этим?

Они извечно чем придётся пишут:

Томатным соком, мелом по доске,

Карандашом, пером, дерьмом коровьим,

Куском стекла, портвейном, кистью, плетью,

Углём, зелёнкой, маркером на крыше

И даже просто пальцем на песке.

 

Ты также утверждаешь, дескать, с Богом

Поэты говорят… Холодной ночью

За водку и ночлег кому угодно

Поэт готов без мыла в душу влезть.

И рассуждать осмысленно и много

Хоть с Богом, хоть с бухим чернорабочим,

О том, как мы теряем волю, годы,

Сознание, и страх, и ум, и честь,

И совесть. И в томлении убогом

Надежды топим… Но согласен, впрочем –

Пускай они беспутны от природы,

Полслова Бога и в поэтах есть.