Сумбурное письмо
У меня случается что-то вечно в ночь с тринадцатого на пятницу,
Будто неожиданно укололась иглой, вышивая узор на пяльцах,
И теперь - то ли спать сто лет и ждать когда принц объявится,
То ли мазать йодом и думать - к утру не останется и следа.
(А я буду опять без причин на твою аватарку с улыбкой пялиться,
Не заметив, как убегут часы, и за окошком начнёт светать.)
А зима, представляешь, к нам всё чаще в гости без приглашения.
И народ идёт с утра, как на казнь или жертвоприношение.
А я слушаю тишину, распахнув глаза, как больная или блаженная,
И мне кажется всё невозможно прекрасным, даже какая-то ерунда.
(Я смотрю в отражение собственных глаз – они кажутся мне мишенями,
Если встретятся вдруг с твоими, будет что, словами не передать.)
Дома всё хорошо, тёплый плед, свет в окошке и к чаю вкусности.
Только хочется всё сгрести, отнести подальше и выбросить в реку Стикс.
Но хватает моей решимости максимум выдавить грустный стих.
Я тогда засыпаю легче, не сопя и ворочаясь, где-нибудь через час.
(Что на сердце, не знаю, но порой не хватает сил этот груз нести,
Я пытаюсь бросить, ты пойми, это точно с дуру и сгоряча.)
И мне снится, представь, что-то очень простое, но жутко странное.
А проснусь и окажется, что не ночь это вовсе, а новое утро ранее.
Сон мой вдруг пропадёт, словно съеденный молью или пираньями.
Остаётся огрызок, от паззла на 1000 штук единственная его часть.
(Я тяну за ниточку, вспоминаю всё то, то осталось вне слов, за гранями,
Как ты смотришь в глаза, и мне хочется плакать от счастья или кричать.)
В этой осени тоже чудес предостаточно всяческих обитает.
Снег всю ночь идёт, например, а утром, глядишь, растает.
Или крутится в голове мелодия знакомая, красивая и простая.
А потом вдруг услышишь её случайно, и словно по венам ток.
(Я почти не скучаю, мне просто тепла, как ты говоришь, не хватает.
Поэтому я так часто пишу тебе невпопад и совсем не то.)
Я расту, как Алиса, и чувствую, что я из сказок своих вырастаю,
Оставаясь такой же немыслимой. Я засну - разбуди меня. Лет через сто.
