Поэт

В жизни, человек простой,

Кто скажет, кто же он такой?

А мыслей, больше чем у всех,

Но на пути ни слава, ни успех.

 

А что же дальше на его пути?

Что следует ему найти?

Возможно, просто хочет счастья,

Но дальше лишь невзгоды и ненастья.

 

Какое счастье такому человеку?

Который никому не сдался в нашем веку.

Зачем судьба терзает так поэта?

В чем провинился он, ответа нету!

 

И в жизни он не встретит никого,

Кто сможет поддержать труды его,

И так, неплохо было бы отчасти,

Хоть на минутку встретить счастье.

 

А так и смысла нету жить,

Лишь для себя писать, тужить,

Но по-другому то никак,

Терпи давай, терпи дурак!

 

Но он, не хочет больше жить,

Не хочет для себя тружить,

И он не хочет быть поэтом,

Ведь смысла никакого нету в этом.

 

Он просто хочет полюбить,

И просто хочет быть любимым,

Он хочет жизнь свою прожить,

Ни одиноким и не мнимым.

 

Скажи мне счастье где же ты?

Ну где же все его мечты?

Где та, которую так любит?

И без которой жизнь свою погубит!

 

Поэт ни думает о том как дальше жить,

Он размышляет, как себя убить,

Как же от боли всей себя избавить,

Как же ошибки все свои исправить.

 

Ошибки в том, что он поэт,

Ведь проще смерти, действий нет,

Ведь просто в миг, убить себя,

И всё забыть, забыть уйдя.

 

Уйдя на свет тот, где темно,

Где кроме темноты, отныне ничего,

Где он не будет мучаться, как тут,

Где лишь обман, где люди лгут.

 

А для чего же ложь, обман?

Чтобы убить тебя морально в хлам?

Ведь только лгать, они все могут!

А так на деле, даже не помогут!

 

Тебе то скажут, "я тебя люблю,

Я честно, честно, я не лгу!"

А через день другой,

Прости, не можем вместе быть с тобой!

 

Ну в чем же дальше смысл жизни?

Ну и зачем поэту жить?

Чтобы и дальше вы обманом,

Могли его морально бить?

 

Поэт устал, поэту больно,

Но все и дальше добровольно,

Продолжут избивать его,

И он опустит гордое чело.

 

Возьмет он нож, и вены вскроет,

И навсегда себя закроет,

Потоки мыслей перекрыв,

И рифм поэзии порыв.

 

Возможно, лишь тогда, его оценят,

Оценят все его труды,

Ну а пока, никто его не ценит,

Не ценят и его плоды.

 

Поэт не ищет славы, он ее не ждет,

Ведь он любви всего лишь хочет,

Где та, которая его поймет?

Которая полюбит, и жизнь с ним проведет.

 

Ведь просто, напросто любить,

гулять туда сюда, бродить,

И воздух руками разрезая,

Вместе с любимой время проводить.

 

Ради неё на все готов поэт,

Но жаль она лишь вымысел, ее же просто нет,

А он мечтает о любви,

Но видимо один погнибнет, в собственной крови.

 

Захлебываясь будет, он мечтать,

О лучшей жизни, где будет он "летать",

И где с ним будет любимая его,

На крыльях счастья, как в кино.

 

Поэт уже все осознал,

И все, что выше написал,

Он понимает, принимает "вся",

А тем поэтом, жаль, являюсь Я!

 

И это всё моя судьба,

Моя нелегкая борьба,

Борьба за жизнь, с самим собой,

Куда же приведет она?

 

Возможно, я найду любовь,

Ну а , возможно, просто в кровь,

Руки свои изрежу и умру,

Из сего мира уйду.