Последнее письмо

Мне представляется, как ваши пальцы

Касаются сия письма,

Как ваши голубые очи,

Припухшие ещё со сна,

Читают эти строки, а затем,

Я вижу ужас, искажающий лицо.

Простите, но поверьте, мне не лучше,

Уж веки наливаются свинцом…

Простите и прощайте! О, любовь!

Что делает она с людьми!

И яд уж глубоко в моей душе

Обвил хребет подобием змеи.

 

И верно, для таких как я

В аду отдельно приготовленный котёл,

Для тех, кто оказался слишком слаб,

Кто оказался недостаточно хитёр.

Отдельный ад лишь для самоубийц…

Быть может, такова судьба моя?

Я, будучи для Вас лишь тенью

Среди потока скучных схожих лиц,

Привык бывать в грязи, мне место там.

А Вы, мой ангел, заслужили рая

Земного, без конца, без края.

 

Я повторяю Ваше имя как молитву,

Ваш лик – услада моих грешных глаз!

Ах, Вы прекрасны словно сад цветов,

Но холодны как голубой топаз.

Я, обжигаясь, продолжал любить,

Но в том вина лишь матушки-природы,

Создавшей совершенство средь грязи,

Которое не старят даже годы.

 

Вам нет нужды знать имя труса,

Что потревожил Вас средь бела дня

Предсмертною запискою, но всё же,

Коль сможете, простите уж меня.

 

Я ухожу, ведь Вы недосягаем,

Подобно звездам – так же далеки-

Запретный плод, что слаще мёда,

Моя любовь, заветам вопреки.

 

Замедлен пульс, в руках дрожит перо,

Но даже мёртвым я – Ваш верный страж.

Простите и прощайте, ангел мой,

 

Люблю,

 

Отныне и навеки Ваш…