Музе...

Знаешь, я не сумел бы тебя осквернить отказом,

эти чистые помыслы… Музою быть – обуза.

Я страдаю хроническим скомканным пересказом,

что и музе немыслимо справиться с этим грузом.

 

Быть изысканной, нежной, воздушной оставь стараться,

Непослушно присядь на чуть-чуть неуютном стуле,

выгни спину как кошка, царапаться и кусаться

разреши же себе, пусть же муза чуть-чуть бастует.

 

Не пытайся, не будь же великой, избави Боже

от надутых, напыщенных рифм любви и крови!

Королевам моих балов я не вышел рожей

и мошной не удался. Их просто поймать на слове,

 

оттого-то они никогда не теряют туфель,

убегая по лестнице к принцам, моложе, лучше…

А король, этим временем, просто сидит на пуфе

и считает шаги и в софитах сжигает душу.

 

Ты в своей суете снова – суетно, снова – мимо,

только властного голоса люди совсем не слышат.

Между светом и тенью снуёшь и краснеешь мило…

пусть – навылет сердца, но… Король-то почти не дышит.

 

Будь же Музой, словами живи и плыви с теченьем

дней и строк, запятых, через множество многоточий

и… Люби. Среди тысяч и тысяч любви значений,

выбирай по себе – то, где ты не поставишь точку.

 

 

24.01.17

3:16 am