Токката и фуга Баха

Как хо­рош мой го­род 
под зву­ки 
ток­ка­ты и 
фу­ги Ба­ха. 
Ре ми­нор раз­да­ет­ся 
сту­ком 
сре­ди со­тен ша­гов
и стра­хов.

И прон­за­ет 
ре­аль­ность скрип­ка
гиб­кой си­зой 
нер­возной лен­той. 
От мо­тива
ис­хо­дят всхли­пы — 
ока­зались они 
в цен­тре

Па­нора­мы 
пас­мурных улиц. 
Тан­цу­ет смы­чок
на стру­нах, 
лю­ди пря­чут­ся — 
сот­ни ус­триц —
от прос­транс­тва в 
сво­их ур­нах.

Сре­ди вых­ло­пов,
гря­зи, жел­чи, 
средь кри­вых, 
бе­зыс­ходных лиц 
вдруг ис­чезло все
че­ловечье 
без­воз­врат­но, 
хоть па­дай ниц.

Но сей­час мне 
не так уж пло­хо 
сре­ди тем­ных,
уны­лых рож. 
И ток­ка­та мне 
ста­ла вдо­хом, 
все же, 
му­зыка — луч­шая ложь.

Арит­мично 
ак­корды вмес­те 
пов­то­ря­ют все, 
что ви­жу — 
эту наг­ро­мож­денность
мес­та, 
мир­ской дис­со­нанс
бес­сты­жий.

Мне гу­лять те­перь 
лег­че с Ба­хом, 
под не­го я 
буд­то бе­гу 
от лю­дей, 
бес­при­чин­ных стра­хов, 
об­ма­нула
поч­ти
судь­бу.

Но под звук 
пос­ледних ак­кордов, 
что осо­бо
жес­то­ки для 
нас, 
чувс­тви­тель­ных, 
неж­ных, 
гор­дых, 
ви­жу, что 
спас­тись 
не смог­ла.