Дорогому М.

Грус­тно за судь­бу то­го
ред­ко­го,
Ре­зони­ру­юще­го 
в моз­гу
Эхом гла­са поч­ти 
бес­смертно­го,
От­части веч­но­го. Он 
в гро­бу.

Тот упал со скло­на 
вы­соко­го,
Фа­талис­ти­чес­ко­го,
и сам
Ведь тол­кнул се­бя 
оди­ноко­го.
Где он? По­гиб. На­вер­ху 
он. Там.

Я не зна­ла его, 
но чувс­твую,
Что ушед­ший по­эт 
и ду­ша
Его бли­же тех, 
кто при­сутс­тву­ет
В моей жизи. Ска­тилась 
сле­за.

Су­мас­шедшая муть,
кро­вавая,
Ты та­кова, 
судь­ба по­эта...
Не вер­нуть 30-й год,
знаю я.
Не ли­шить его
пис­то­лета.