Как перо скрипит по чёрканной бумаге...

Как перо скрипит по чёрканной бумаге,

Умоляя будто сделать перерыв,

Так писатель жадно с чувствами играет,

Заключая в тесный кокон слов и рифм…

 

А чернила высыхают, словно листья,

Облетающие с клёна в сентябре.

Суетятся и в тупик вгоняют мысли,

Позавидует старуха на одре…

 

И когда к концу подходят эти муки,

Растрепав перо и душу развернув,

Так за дело вновь берутся чьи-то руки –

Начинается у книги новый путь…

 

Так о многом осень нам напоминает:

Как, с того же клёна, жёлтая листва,

Вдруг ожившие страницы вылетают

Из-под валиков печатного станка…

 

А потом их запирают в переплёте,

В ряд на полках, среди пыли и тоски…

Но раз кто-то спрятал чувства под обложку,

То кому-то суждено их отпустить…