Как много не родилось слов
Из уст невзрачного поэта
Работа, дом , семья, любовь
Ведь много можно написать об этом.
ну получилось как то так
всё заморочки суета,
ну а писать то мне когда?
я как художник без холста.
Но всё таки моя душа
не может жить без этой страсти,
Взяла перо моя рука
И я пишу и это счастье...