Мой Муз

Мой Муз вне­зап­но сам ко мне при­шёл:

На го­лову сва­лил­ся с не­ба буд­то

И, раз­ва­лив­шись в крес­ле, чушь мне плёл:

Мол, ав­то­ром сти­хов те­перь я бу­ду.

 

— Да ты от­ку­да взял­ся? Кто та­кой?

Пос­той, я что — по­эт? Ты с ду­ба рух­нул? —

Я зли­лась и гна­ла его мет­лой,

А он, сме­ясь, на­шёп­ты­вал на ухо:

 

— Да­вай, бе­ри пе­ро, я на­учу, —

И, неж­но ус­по­ка­ивая, гла­дил.

— Не бу­ду, не умею, не хо­чу! —

Ску­лила я и чёр­ка­ла в тет­ра­ди.

 

— Не бой­ся, стра­хи мы про­гоним прочь,

По­верь же мне. И я сда­лась, — Сог­ласна.

Мой Муз спро­сил ме­ня: — А хо­чешь в ночь?

Я по­кажу те­бе — она прек­расна.

 

Стем­не­ло, блик Лу­ны лишь на сте­не.

Мы выш­ли в ночь, одев­шись по­теп­лее.

Он вы­дох­нув, шеп­нул чуть слыш­но мне:

— Го­това к вол­шебс­тву? Ну, по­лете­ли!