НА КОНЕ
Густеет ночь … я растворяюсь
И от рассудка удаляюсь …
И мелко, пошло, странно мне,
Ведь я еще не на Коне.
Коне, с которым путь мой страшен,
Но весел, ясен, бесшабашен.
Коне, который скажет мне:
«Ты не поэт, и мы в ярме.
Ярме прикрас и полу-красок,
Обманок-фраз, пустых пристрастий …»
«Молчи», — скажу ему: «Вперёд».
Пусть бездна ждёт. Прыжок. На взлёт?
___________________________________
ноябрь 2013 (с) volgarin*ru
