НА КОНЕ

Густеет ночь … я растворяюсь

И от рассудка удаляюсь …

И мелко, пошло, странно мне,

Ведь я еще не на Коне.

 

Коне, с которым путь мой страшен,

Но весел, ясен, бесшабашен.

Коне, который скажет мне:

«Ты не поэт, и мы в ярме.

 

Ярме прикрас и полу-красок,

Обманок-фраз, пустых пристрастий …»

«Молчи», — скажу ему: «Вперёд».

Пусть бездна ждёт. Прыжок. На взлёт?

___________________________________

 

ноябрь 2013 (с) volgarin*ru