Осень

Осень опять...

Не ждала, не звала

Я эту грустную пору.

Может быть, в чем-то

Был Пушкин и прав,

Только поймешь ли так скоро?

 

Листьями яркими небо пронзив,

Чуть шевельнув ветвями,

Тучи, как брови, вниз опустив,

Грусть оставляет с нами...

 

Пушкин, бесспорно, великий поэт,

Только так хочется в лето...

В зелень садов, в полноводие рек,

В лес, теплой дымкой согретый...