Осень
Осень опять...
Не ждала, не звала
Я эту грустную пору.
Может быть, в чем-то
Был Пушкин и прав,
Только поймешь ли так скоро?
Листьями яркими небо пронзив,
Чуть шевельнув ветвями,
Тучи, как брови, вниз опустив,
Грусть оставляет с нами...
Пушкин, бесспорно, великий поэт,
Только так хочется в лето...
В зелень садов, в полноводие рек,
В лес, теплой дымкой согретый...
