Нота прозы

Моргающий свет лампы над пыльным столом, стрелка часов, беззвучно гремящая о том, что время глыбой ускользает. Мяуканье кошки в тональности Фа, задыхающаяся душа и кипящий мозг с чётким осознанием, что всё зашло достаточно глубоко. И не быть мне никем в этом мире, кроме как музыкантом, играющим ноты в безразличные стены…

 

А как вы проводите свои январские вечера?