Всё гуще лес...

 
 
Всё гуще лес прожитых мною лет.
Птиц суетливых стал потише гомон.
И не слепит как прежде солнца свет,
Струящийся сквозь золотые кроны.
 
Прошедших дней опавшую листву
Ручей звенящий, торопясь, уносит.
Впитав в себя и неба высоту,
И облаков чарующую проседь.
 
На бархат трав с ромашками в цвету
То выпадет роса, то стынью – морось.
А у опушки гнётся на ветру
И ввысь стремится молодая поросль.